La nada del ser

Me preguntan quién soy y no sé qué decir. Una pregunta tan sencilla, casi estúpida, cuya respuesta se escurre en mi mente como la mierda por el sumidero. Y es que me resulta, cuanto menos, impertinente hablar de mí misma; encasillarme en definiciones simplificadas para explicarme a los demás.  Definir o explicar siempre implica limitar, recortar, constreñir aunque sea, mínimamente, para que aquello que se arguye sea inteligible. Entonces, ¿cuál sería el recorte correcto que debiera hacer sobre la unidad que, en este caso, vendría a ser yo? ¿Debería sacar a relucir mis bondades y apenas dejar asomar por algún resquicio los defectos y carencias? Todo un dilema.

En este momento, más que ahondar sobre quién soy, me alcanza y sobra con saber quién ya no quiero ser.

Seguramente pensarán que tendría que ir al psicólogo y arreglar mi psique. ¡Y sí! Tienen razón. Ya iré (si los elevados honorarios del profesional y mi cada vez más deteriorada economía me lo permiten). Ya habrá tiempo de resolver, descubrir y afianzar. Por el momento, soy casi una desconocida para mí misma. No tengo en claro quién soy… y no me preocupa demasiado. Mucho menos a ustedes.

Creo que, aun habiendo hecho todo lo posible por evitarlo, he develado lo suficiente sobre mí. Porque cada palabra escrita ha sido previamente seleccionada y masticada hasta el hartazgo y cada frase, meticulosamente armada y concatenada con la siguiente.

Y aunque conscientemente me esfuerce por lo contrario, dejo en el papel, cada vez que escribo, un pedazo de aquello que creo ser o que en verdad soy pero niego o desconozco.